Tempestade.

A terminar a conversa pedi-lhe que me falasse de uma qualquer memória de infância. Descreveu-me os jantares em família.

- Éramos sete à mesa. A refeição terminava sempre da mesma maneira. Ficávamos todos encharcados. A minha mãe castigava a nossa irrequietude com gritos e o arremesso da água que tinha no copo. Até o meu pai, que na maior parte das vezes cochilava a ouvir o tagarelar dela, era engolido pela tempestade.