Chuta na bola!

Foi a alcunha com que nós, os putos da rua, baptizámos um estranho homem.

Chuta na bola! Gritávamos nós para ele quando a bola fugia do campo e ia ter-lhe aos pés.  Ficava radiante a tentar dar toques na bola, numa exibição sem fim até que nós irritados gritávamos, chuta na bola, para que o jogo pudesse recomeçar.

Raio do homem a querer intrometer-se comentávamos. Chuta na Bola era muito gordo com rosto largo e encarniçado, pernas curtas e fininhas. De facto as pernas pareciam não ser dele. Usava calças justas e sapatos de bico envernizados.

A partir de determinada altura começámos a provocá-lo e propositadamente chutávamos a bola na sua direcção. O seu momento de exibição com a bola nos pés assumia contornos inusitados, sobretudo, quando regressava a casa, vindo da taberna. Alcoolizado, o Chuta na Bola ficava possuído por uma estranha agressividade. Ao mesmo tempo que tentava dar toques de forma desajeitada, resmungava dizendo – vocês não percebem nada de bola!

Não se lhe conhecia profissão, nem ocupação. Talvez fosse reformado. Chegara há pouco tempo de Africa, assim como outros que naquela altura se instalaram ali na rua. Os nossos pais chamavam-lhes retornados e olhavam-nos de soslaio, sem que nós percebêssemos a razão de tal animosidade. Alguns até se revelavam simpáticos. Pareciam mais extrovertidos, vestiam de maneira diferente e com cores alegres.

O Chuta na Bola conviveu connosco desta forma durante algum tempo. Alguns anos depois, soube que tinha morrido, mas garantiram-me que ele continuou a passar todos os dias na rua sempre à mesma hora, pelo fim da tarde, vindo da taberna, olhando para o nosso campo talvez à espera que lhe passássemos a bola.

                                                                                                                                     

                                                                                                                                   Manuel Campus